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国家体育场内，巴西球迷的歌声在回荡。
零比二的比分像一块巨石压在每一个华夏球迷的心头。
看台上，有人捂住了脸，有人低下了头。
有人呆呆地望着球场中央那片绿色的草皮，目光空洞而茫然。
一个骑在父亲脖子上的小男孩不再挥舞国旗了。
他安静地靠在父亲的头顶上，看着球场上的计分牌。
那两个数字，一个零，一个二，在灯光下格外刺眼。
但没有人提前离场。
一个声音在看台的某个角落响起。
起初很轻，像是有人在低声哼唱，很快被周围的喧嚣淹没。
但那个声音没有消失，它坚持着，像是在黑暗中摸索着前行的人。
然后另一个声音加入了进来，再然后又一个……
那些声音像溪流汇入江河一样，从看台的不同角落汇聚到一起，逐渐形成了一股不可阻挡的声浪。
国歌。
有人开始唱国歌。
起初是零星的几个人，然后是一片，再然后是整片看台。
那歌声从看台的底层蔓延到顶层，从东看台传向西看台，像野火一样在红色的海洋中蔓延开来。
那些原本捂着脸的人放下了手，那些原本低着头的人抬起了头，那些原本沉默的人张开了嘴。
歌声越来越大，越来越整齐，最终汇聚成一股巨大的声浪，在国家体育场的穹顶下回荡。
巴西球迷的歌声渐渐弱了下去。
他们停了下来，转过头，看着那片红色的看台。
那些鼓点停了，那些口号歇了，那些挥舞着的黄色旗帜也放了下来。
他们安静地站在那里，听着那首他们听不懂歌词、但能听懂情感的歌曲。
那种气势，那种从九万人的胸腔中同时迸发出的力量，让整个体育场都为之震颤。
而巴西的解说席上，气氛却轻松得像在度假。
环球体育电视台的解说员卡洛斯·阿尔贝托靠在椅背上，翘着二郎腿，手里端着一杯咖啡。
他的搭档，前巴西国脚里卡多·戈麦斯，正对着麦克风侃侃而谈。
语气中带着一种毫不掩饰的得意。
“这就是我们等待的巴西队，他们上半场的表现堪称完美。两个进球，零封对手，完全掌控了比赛节奏。****的进球展示了他个人的天赋，内马儿的点球则体现了他的冷静和经验。”
里卡多往后一靠，摊开双手。
“说实话，我实在看不出华夏队有任何翻盘的可能。他们的进攻在上半场几乎没有制造出任何实质性的威胁，防守端也无法限制我们的三叉戟。这场比赛，已经结束了。”
卡洛斯·阿尔贝托抿了一口咖啡，点了点头表示赞同：
“我同意。华夏队确实踢得很顽强，但顽强在绝对的天赋差距面前是没有意义的。我们的球员在技术上领先他们至少一个档次。下半场，我认为巴西队完全可以再进一两个球，把比分扩大到更安全的范围。”
在巴西队的更衣室里，气氛同样轻松。
球员们有说有笑，有人在用手机播放音乐，有人跟着节奏扭动着身体。
内马儿坐在按摩椅上，腿上敷着冰袋，正在和****聊着什么，两人不时发出笑声。
主教练蒂特站在战术板前，表情平静，没有做太多的战术调整。
在他看来，上半场的表现已经足够好，只需要提醒球员们不要大意，继续保持压迫即可。
“下半场，继续保持对他们的高压。”
球员们点了点头，没有人提出异议。
在他们看来，这场比赛已经牢牢掌握在自己手中了。
与之形成鲜明对比的是，央视的解说席上，解说员摘下了一只耳机。
他的眼眶泛红，声音有些沙哑，但他努力让自己的语调保持平稳。
他的目光落在看台的某个角落。
那里有一位老球迷，穿着一件褪色的1998年华夏队球衣。
衣服上的号码已经模糊不清，但那个年代的印记依然清晰可辨。
他的脸上涂着国旗的油彩，泪水顺着那些油彩的纹路滑落，在红色的底色上冲刷出一道道透明的沟壑。
他的嗓子已经沙哑了，但他依然在跟着国歌的节奏嘶吼。
他的身体在微微颤抖，但他的脊背挺得笔直。
解说员看到了这一幕。
他沉默了几秒钟，然后开口说道：
“看台上那位老球迷，他穿着一件2002年的华夏队球衣。”
他的声音有些颤抖，但还是稳住了。
“那一年，华夏队第一次参加世界杯。三场小组赛，零进球，零积分。那时候他还年轻，可能和现在看台上那些年轻人一样，满怀希望地走进球场，然后带着失望离开。”
他停顿了一下，深呼吸了一口气。
“二十多年过去了。他老了，头发白了，嗓子哑了。但他还穿着那件球衣，还坐在看台上，还在唱国歌。”
他的声音变得有些沙哑，但他没有停下。
“他在等什么？我相信他一定在等华夏足球真正腾飞的那一刻。他等了二十多年，等到头发花白，等到嗓音沙哑，等到那件球衣褪色发白。但他没有放弃。”
他深吸了一口气，声音重新变得坚定。
“他没有放弃，球迷们没有放弃。我们的球员，当然也不会放弃。”
球员通道里，华夏队的球员们正在等待下半场的入场。
现场华夏国歌的声音仍旧响亮。
声音从通道口涌进来，像潮水一样灌满了整条通道，在他们的耳边回荡。
没有人说话，所有人都站在那里，听着那歌声。
林风站在队伍的最前面。
他没有回头，但他的声音清晰地传到了身后每一个人的耳朵里。
“听到了吗？”
没有人回答，但所有人都听到了。
“我们决不能放弃。”
通道尽头那扇门缓缓打开，灯光和噪音一起涌了进来。
那歌声变得更加清晰，更加嘹亮，像是九万人在同时呼喊着同一个名字。
林风迈出了第一步，他的步伐坚定而稳健，像是踩在鼓点上一样。
身后，红色的队伍紧随其后，没有人犹豫，没有人退缩。
那片红色的看台上，歌声还在继续。
那个老球迷依然在嘶吼，他的泪水模糊了脸上的油彩，但他的目光坚定得像一块石头。