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旺,木柴噼啪作响，火星像萤火虫一样往上?飞，然后在冰冷的空气里熄灭,变成灰色的灰烬，落在地上?,混进泥土里,什?么?都留不下。
□□炸开时的光更亮,更刺眼?，像太阳在眼?前爆炸，灼热的气浪扑面而来,皮肤像要被烤焦,但那股热量很快就散了,只剩下烧焦的建筑物残骸,黑色的，丑陋的,像大地上?的伤疤。
还有尸体焚烧炉里的那种?火焰，橘红色的,带着油脂的气味,甜腻，恶心,像什?么?东西腐烂后又被加热的味道。
火舌舔舐那些冰冷的、僵硬的躯体,皮肤先起泡,然后变黑，碳化，最后变成一堆灰白的粉末，装在廉价的骨灰盒里，贴上?标签,放进架子上?，一排一排，整整齐齐，像商店里等待出售的商品。
火焰会烧完。
烧完以后只剩灰，风一吹就散了，什?么?都留不下。
灰很轻，很细，像面粉，落在手上?几乎感?觉不到?重量，轻轻一吹就飘走?了，连痕迹都没有。
但人好像很吃这一套。
人喜欢听“为你?燃烧”，喜欢听“至死不渝”，喜欢听那些很大声的、很用力的、听起来像在誓言一样的东西。
可能因为这些东西听起来像真?的，也可能因为人需要它们听起来像真?的——
人需要一个理由来解释自己为什?么?活着，为什?么?痛苦，为什?么?在深夜里睡不着，盯着天花板，数着心跳，一遍一遍地问自己“到?底值不值得”。
栗花落与一和?【兰波】此刻正沿着横滨的街道往前走?。
街道很窄，两侧是低矮的木制建筑，屋檐下挂着的红灯笼在夜风里摇晃，投下温暖的光斑，在地上?拉出长长的、晃动?的影子。
行人不多，大多行色匆匆，裹着厚外套，低着头，快步走?过，像急着回家。
【兰波】走?在前面，呼吸有点急促，额头上?的汗还没完全干，他时不时回头看一眼?栗花落与一，像在确认对方有没有跟上?，眼?神里带着一点不易察觉的担忧。
栗花落与一跟在他身后，步子不快，目光扫过周围的建筑，像在寻找什?么?，又像只是漫无目的地看。
他在欧洲异能局的档案室里见过很多关于?“爱”的东西。
那些自杀的人留下的遗书，字迹歪歪扭扭，有些是用铅笔写的，有些是用圆珠笔，有些甚至是用血，暗红色的血，像锈迹一样干涸的血。
内容大同小异。
无非就是“我终于?自由了”，“再也不用受苦了”，“希望下辈子做个普通人”，“对不起妈妈爸爸”，“对不起孩子”，“对不起……”
每一封都在说爱——
爱谁，恨谁，对不起谁，放不下谁，舍不得谁。
只可惜，那些字纸最后都被装进牛皮纸袋，贴上?编号，写上?日期和?死者的名?字，然后塞进柜子的最深处，像埋进坟墓，没人再看第二遍。
偶尔有研究人员需要调取，才会拿出来，翻几页，记下几个数据，又塞回去，只是处理一份普通的文件，根本不需要带任何感?情。
爱解决不了任何问题。这是栗花落与一很早就学会的事?。
在猎犬部队的时候，有人教?他格斗，教?他射击，教?他如何在最短的时间内让目标失去行动?能力，但从来没教?过他“爱”是什?么?。
偶尔有队员在训练中受伤，或者任务中牺牲，大家会沉默几分钟，然后继续训练、出任务，仿佛什?么?都没发生过。
因为任务还要继续，敌人还在那里，世?界……世?界不会因为某个人的死而停下来。
【兰波】教?他开枪的那天，说过一句话。
【兰波】站在他身后，手覆在他手上?，帮他调整握枪的姿势，手指冰凉，枪很重，金属的质感?透过手套传过来，坚硬又冰冷。
【兰波】说，人在害怕的时候会想抓住什?么?东西，抓住以后就不肯放手，然后把那东西叫做爱。
但真?正需要做的是松手——
只有松手以后才能看清楚，那些东西值不值得抓。
那时候栗花落与一还不太明白这句话的意思。他只觉得枪很重，手很酸，肩膀因为后坐力而发麻，耳朵里嗡嗡作响，像有无数只蜜蜂在飞。
后来他明白了。
【兰波】说的不是松手，是活着。
活着就是不断地松手，松开那些你?以为没了就会死的东西，安全感、归属感、被需要的感?觉、被爱的感?觉。
然后你会发现发现，死不了，没了也死不了。
第二天太阳照常升起来，食堂的饭菜还是一样难吃，训练场的跑道还是一样长，任务简报还是一样枯燥，敌人的子弹还是一样会飞来。
什?么?都没变，变的只有你?自己。
你?变得不再需要用那些东西来证明自己活着。
你?活着，呼吸，心跳，吃饭，睡觉，出任务，受伤，康复，然后再出任务。
既像机器，又像工具，像某种?被设定好程序的东西，稳定、可靠，但缺少那种?被称为“人性”的、像火焰一样跳动?的东西。
波德莱尔说过一句话，栗花落与一觉得有道理。
那天在公社总部的办公室里，波德莱尔坐在办公桌后，手里拿着一份文件，眉头微皱，似乎是在思考什?么?难题。W?a?n?g?阯?发?布?Y?e?i???ū???ě?n?②?????????????o??
栗花落与一站在他对面，等着下一个指令。
窗外在下雨，雨点打在玻璃上?，发出噼里啪啦的声响。
波德莱尔放下文件，抬起头，看着栗花落与一，他说，人最大的毛病，就是把自己的感?情看得太重。
——以为自己的爱很特别，以为自己的痛苦很深刻，以为全世?界都应该停下来看一看，听一听，然后说“我懂你?”。
但其实不是——
每个人的爱都一样，每个人的痛苦都一样，普通得像路边的石子，踩过去就踩过去了，不会留下任何痕迹。
你?以为的“刻骨铭心”，在别人眼?里可能只是一段模糊的、像褪色照片一样的记忆，甚至可能连记忆都不是，只是一个随口提起的、无关紧要的片段。
这话听着刻薄，但栗花落与一觉得波德莱尔是对的。
他自己就是最好的例子。
他死过一次，在某个世?界的欧洲异能局宿舍里，用一把匕首割开手腕，血从伤口里涌出来，温热的、黏稠的，像红色的河流，顺着皮肤往下淌，滴在地板上?，积成一滩，然后慢慢变冷，凝固，变成暗红色的、像油漆一样的东西。
然后他睁开眼?睛，发现自己躺在另一个世?界的病床上?，手上?缠着绷带，旁边坐着磐舟天鸡，他正低头看手机，眉头皱得很紧，像在为什?么?事?情发愁。
死亡没什?么?特别的。
没有走?马灯，没有灵魂升天，没